dell’inverno, e il peggio doveva ancora arrivare.
Dicembre svolazzava in una nebulosa di bianco e vento. Ingrid si immerse in un ritmo che eliminava tutto il superfluo dalle sue giornate. Svegliarsi prima dell’alba. Alimentare la stufa. Controllare le pecore. Sciogliere la neve per ricavarne acqua. Mangiare. Dormire. Ripetere.
La temperatura oscillava tra 0 e -15 gradi. La sua catasta di legna si riduceva a un ritmo costante, un quinto di corda a settimana, esattamente come aveva calcolato. Per Natale, aveva bruciato poco più di una corda. Ne rimaneva una. Sette settimane di combustibile, nove settimane d’inverno. I conti erano ancora contro di lei, ma ora era più vicina, abbastanza vicina da farle immaginare di sopravvivere.
Le pareti di lana erano diventate familiari, il loro odore di grasso si era affievolito, fondendosi con lo sfondo delle sue giornate. Aveva imparato a leggerle, premendo il palmo della mano contro diverse sezioni per
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