cadaverico di prima. Il rosa stava ricomparendo sulla pelle.
«Dolore», disse. «Bruciore».
“Bene. Il dolore significa che sono vivi.”
Ridiede fuoco alla stufa. La catasta di legna si era ridotta a mezzo metro cubo. Quattro settimane di combustibile al suo ritmo normale, forse due al ritmo a cui stava bruciando quella notte. Ma Thomas Arnison era vivo, e fuori, nel buio ululante, la tempesta continuava a infuriare.
Il 10 gennaio fu ancora peggio. Il vento si placò nelle prime ore del mattino e, in sua assenza, il freddo si intensificò. Senza vento a smuovere l’aria, la temperatura crollò. All’alba, un’altra alba grigia e senza sole, il mercurio nel termometro di Ingrid non si era mosso dal bulbo. Era sotto i 50 gradi sotto zero. Forse anche 60. Non c’era modo di saperlo.
La cabina di Ingred manteneva una temperatura di 18 gradi all’interno. 18 gradi sotto zero, ma a malapena.
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