ne avrebbe significato l’assenza.
Verso mezzanotte, la sua vista si schiarì. Guardò Ingrid, poi le pareti intorno a lui, le pareti ricoperte di lana che mantenevano una differenza di temperatura di 22 gradi contro il freddo mortale esterno.
«La tua cabina», disse. La sua voce era debole ma chiara. «È calda. Grazie alla lana.»
Thomas la fissò. Poi rise, un suono debole e spezzato che si trasformò in un colpo di tosse.
«La lana», ripeté. «Avevi ragione.»
“Hai camminato per 6 miglia a 40 gradi sotto zero.”
“46. Forse anche più freddo.”
Chiuse gli occhi. «Le mie pecore sono morte. Tutte quante. Il tetto del fienile è crollato sotto la neve. Non sono riuscito… ho provato a scavarle fuori, ma…»
Ingred non lo obbligò a continuare.
«Le tue mani», disse lei. «I tuoi piedi. Riesci a sentirli?»
Thomas mosse lentamente le dita. Erano ancora pallide, ma non più del bianco
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