Fu l’odore a farle venire in mente la cosa.
Una sera di settembre, seduta nella sua baita, avvolta nel cappotto perché la stufa non riusciva a riscaldare l’ambiente più velocemente di quanto le pareti disperdessero calore, osservava il mucchio di lana danneggiata in un angolo: lana di pancia, etichette, pezzi troppo sporchi o troppo infeltriti perché i Grandes potessero venderli. Karen le aveva detto di bruciarli o seppellirli. I commercianti in città non li avrebbero presi in considerazione. L’odore, unto e denso, di lanolina, riempiva la baita. E Ingred si ricordò della fattoria di sua nonna in Norvegia. Lì, le pareti di pietra erano state rivestite di feltro e tessuto, strati di lana pressati in ogni fessura da cui penetrava il freddo.
Sua nonna glielo aveva spiegato una volta. Il grasso e la lana non lavata impedivano all’umidità di penetrare, e le fibre arricciate intrappolavano l’aria in mille piccole sacche.
Per continuare a leggere, clicca su ( SUCCESSIVA 》) qui sotto!
