Questa non è la Norvegia. Questa non è la steppa mongola. Il freddo qui, non lo capisci ancora. Quando arriva gennaio, quando la temperatura scende a -40 gradi, la stufa rimarrà accesa tutto il giorno e si formerà comunque del ghiaccio nel secchio dell’acqua. La lana non può fermare un freddo del genere.”
“Può rallentarlo.”
“Non basta. Stai perdendo tempo. Dovresti tagliare la legna. Dovresti trovare una famiglia con cui trascorrere l’inverno. Dovresti essere—”
«Dovrei fare cosa?» Ingrid si voltò verso di lui, con il martello ancora in mano. «Trovare un marito? Rinunciare alla mia pretesa? Tornare in Norvegia e ammettere di aver fallito?»
Scosse la testa.
“Ho 240 pecore. Ho questa baita. Ho 2 corde di legna e 40 libbre di lana. Rivestirò queste pareti e brucerò la legna lentamente e sopravviverò all’inverno. Se sbaglio, morirò e non importerà. Se ho ragione…”
Non ha terminato la frase. Non ce
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