piace il sapore.”
“Tu non lo sai.”
“So che mia nonna rivestiva le pareti in questo modo. So che i pastori mongoli usano l’isolamento in feltro da 3.000 anni. So che la carta di giornale in questi spazi non serve a niente e che il legno che posso permettermi durerà 8 settimane, e l’inverno dura 4 mesi.”
Thomas rimase in silenzio per un momento. Guardò le pareti, la fessura da cui filtrava ancora la luce del giorno, il mucchio di lana danneggiata in attesa di essere applicata.
“State usando lana di scarto”, disse. “Ve la danno i Grandes?”
“Mi hanno detto di bruciarlo. Nessun commerciante lo comprerà perché non vale niente.”
“Perché non sanno quanto vale.”
Thomas scosse la testa. Era un uomo pratico, cauto nel modo in cui sei inverni del Montana gli avevano insegnato ad essere cauto.
“Ingrid, ho visto capanne crollare. Ho visto pastori morire congelati.
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