era solo l’ombra che proiettavano.
L’esca non era accompagnata da una parola, ma da un odore: l’odore pungente e terroso delle strade portate nella casa spoglia.
—Alzati, ‘cosa’ — la voce di suo padre era dura. Non la chiamava mai per nome. Dare un nome a qualcosa significava riconoscerne l’anima.
Zainab si alzò, passando le dita sul rivestimento di velluto della poltrona. Avvertì una presenza nella stanza: l’odore di fumo di legna, di tabacco scadente e l’ozono di una tempesta imminente.
“La moschea ha molte bocche da sfamare”, disse Malik, con voce intrisa di crudele sollievo. “Una di loro ha accettato di ospitarti. Ti sposerai domani. Un mendicante. Un cieco fardello per un uomo distrutto. Perfetta simmetria, non credi?”
Il silenzio che seguì fu viscerale. Zainab sentì il sangue defluire dalle sue membra, lasciandole le dita gelide. Non piane. Le lacrime erano una valuta che aveva esaurito all’età di
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