Senza movimenti bruschi.
“Hai fatto la cosa giusta a dirmelo”, dissi dolcemente.
Non mi guardò. Le sue dita si attorcigliavano il bordo della maglietta, ripetutamente, come se cercasse di non crollare.
Aveva solo otto anni.
Non avrebbe dovuto chiedersi se dire la verità fosse sicuro.
Ma in quell’istante, capii qualcosa che cambiò tutto:
la vita che pensavo avessimo… non era reale.
Perché qualunque cosa stesse succedendo,
non era iniziata oggi.
«Da quanto tempo ti dà fastidio?» chiesi con cautela.
Esitò. «Da ieri.»
«L’hai detto a tua madre?»
Un piccolo cenno del capo.
«E cosa ha detto?»
«Ha detto che stavo esagerando.»
Quella parola mi rimase impressa.
Non forte. Non violenta.
Ma pesante.
Perché significava che non si trattava di un episodio isolato, ma di qualcosa che si ripeteva, qualcosa che la portava a mettere in discussione i propri sentimenti.
Qualcosa che le insegnava a stare zitta.
«Puoi mostrarmelo?» chiesi.
Si
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