mamma si asciugava gli occhi. Le ho preso la mano. “Perché non me l’hai mai detto?”
“Perché non pensavo di averne bisogno.”
Poi mi ha raccontato qualcosa che non aveva mai ammesso prima. Qualche settimana prima che papà morisse, l’aveva chiamata in camera da letto, aveva aperto il cassetto accanto al letto e le aveva dato
il buono ingiallito. “Se le cose dovessero farsi troppo difficili, porta questo al negozio.”
“Che cos’è?”
“Una vecchia promessa. Non se la ricorderanno.”
Dopo la sua morte, aveva pensato di usarlo ogni volta che la spesa alimentare aumentava. Ogni volta, però, lo rimetteva a posto. “Continuavo a pensare che avrei potuto farcela per un altro mese.”
“Mamma, avresti potuto dirmelo.”
“Lo so, tesoro. Ma anche tu hai le tue bollette da pagare.”
Ho capito qualcosa di doloroso. Non era preoccupata solo per i soldi. Accettare aiuto
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