I documenti del divorzio erano ancora caldi di stampa quando tuo marito ha lanciato il cartoncino nero sul tavolo come se stesse dando degli avanzi a qualcosa sotto di lui.
Sfiorava la superficie lucida del mogano e si fermava a pochi centimetri dalla tua mano.
Per un attimo, nessuno nella stanza parlò. Non perché qualcuno fosse scioccato dalla crudeltà di Diego Ramirez. La crudeltà era diventata il suo accessorio preferito nell’ultimo anno, levigata e indossata con la stessa sicurezza dell’orologio personalizzato al polso. No, il silenzio era dettato dall’attesa. Quel tipo di silenzio famelico e scintillante che si crea quando si pensa che l’umiliazione stia per trasformarsi in intrattenimento.
Diego si appoggiò allo schienale della sedia e sorrise.
«Prendilo, Isabella», disse. «Dovrebbe bastare per un piccolo affitto per un mese o due. Magari un posto con le sbarre alle finestre. Consideralo un risarcimento per avermi fatto perdere due anni della
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