che fossi morta.»
Entrò, il suo sguardo percorse il nostro angolo ordinato della caverna: il fuoco scoppiettante, la legna accatastata, il muro di pietra, la mucca placida. Si aspettava corpi congelati. Aveva trovato una casa.
La notizia si diffuse rapidamente, persino nel pieno dell’inverno. La storia di Thomas si propagò a macchia d’olio. Non eravamo morti. Eravamo sopravvissuti. In una città stretta nella morsa della scarsità e della paura, la sopravvivenza generò sospetti. Presto arrivarono altri. Non vennero per offrire aiuto. Arrivarono con sguardi duri e disperati, i volti di persone che credevano che stessi nascondendo un segreto.
«Ho sentito dire che hai trovato una vena d’oro qui dentro», disse un uomo, mentre i suoi occhi scrutavano le pareti della caverna.
Un altro chiese: “Quante provviste avete accumulato? In città la farina è quasi finita.”
Non consideravano il nostro piccolo benessere come frutto di sudore e fatica, ma come un’ingiustizia.
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