Immaginavano un miracolo facile, una scorciatoia per la sopravvivenza che ho tenuto per me. Quel momento si trasformò in una prova morale. Avevamo poco, tutto racimolato con sangue e impegno. Ogni tronco e ogni manciata di fagioli contavano. L’istinto di custodire gelosamente ciò che era nostro si fece sempre più forte dentro di me. Il risentimento mi strinse il petto. Dove erano state queste persone quando eravamo stati cacciati?
Mentre mi preparavo a congedarli, mia madre parlò dal suo posto accanto al fuoco. La sua voce era sommessa, eppure riuscì a rompere la tensione che aleggiava nella caverna.
«Una crosta di pane condivisa resta pur sempre una crosta di pane», disse, non guardando me ma i volti affamati. «Una tenuta per sé si trasforma in pietra nello stomaco».
Le sue parole mi hanno fatto vergognare. Mi hanno ricordato chi ero e chi mi rifiutavo di diventare. Non ero il signor
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