un prodotto difettoso, un investimento fallito, un ramo morto sull’albero genealogico.
Mio padre si chiuse in se stesso durante la primavera e l’estate del 1858. Continuava a gestire la piantagione con la sua solita efficienza, a svolgere il ruolo di giudice di contea e a partecipare agli eventi mondani, ma a casa era sempre più distante, trascorrendo lunghe ore nel suo studio con bourbon e documenti legali, lavorando a qualcosa di cui non parlava con me. Mi rifugiai nei libri. La biblioteca di mio padre conteneva oltre 2000 volumi, e ne avevo letti la maggior parte entro i 19 anni. Ero particolarmente appassionato di filosofia e poesia: Marco Aurelio, Epitteto, Keats, Shelley, Byron. Trovavo conforto nelle parole scritte da uomini che avevano contemplato la sofferenza, la mortalità e la condizione umana. Iniziai anche a esplorare libri che mio padre non sapeva di possedere, volumi che i precedenti proprietari avevano lasciato
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