Mio padre si chiuse in se stesso durante la primavera e l’estate del 1858. Continuava a gestire la piantagione con la sua solita efficienza, a svolgere il ruolo di giudice di contea e a partecipare agli eventi mondani, ma a casa era sempre più distante, trascorrendo lunghe ore nel suo studio con bourbon e documenti legali, lavorando a qualcosa di cui non parlava con me. Mi rifugiai nei libri. La biblioteca di mio padre conteneva oltre 2000 volumi, e ne avevo letti la maggior parte entro i 19 anni. Ero particolarmente appassionato di filosofia e poesia: Marco Aurelio, Epitteto, Keats, Shelley, Byron. Trovavo conforto nelle parole scritte da uomini che avevano contemplato la sofferenza, la mortalità e la condizione umana. Iniziai anche a esplorare libri che mio padre non sapeva di possedere, volumi che i precedenti proprietari avevano lasciato o che erano stati accidentalmente inclusi in lotti acquistati alle vendite di beni ereditari. Tra questi c’era letteratura abolizionista che era tecnicamente illegale nel Mississippi: The Narrative of the Life of Frederick Douglass , pubblicato nel 1845; La capanna dello zio Tom di Harriet Beecher Stowe, pubblicato nel 1852; saggi di William Lloyd Garrison e altri abolizionisti del Nord. Lessi questi libri proibiti a tarda notte, quando la casa era silenziosa, e mi turbarono profondamente.
Ero cresciuto accettando la schiavitù come qualcosa di naturale, voluto da Dio, vantaggioso sia per il padrone che per lo schiavo. L’idea che le persone schiavizzate fossero inferiori, infantili, incapaci di governarsi da sole era ciò in cui credevano e che insegnavano tutti intorno a me. Ma questi libri presentavano un quadro diverso. Frederick Douglass scriveva con un’intelligenza e un’eloquenza che non avevano nulla da invidiare a nessun autore bianco che avessi mai letto. Descriveva la brutalità della schiavitù: le frustate, la separazione delle famiglie, lo sfruttamento sessuale, la tortura psicologica di essere trattati come proprietà. La capanna dello zio Tom , sebbene di fantasia, raffigurava gli orrori della schiavitù con un impatto emotivo devastante. Iniziai a notare cose che prima avevo ignorato: le cicatrici sulla schiena dei braccianti, il modo in cui le espressioni degli schiavi si facevano vuote e sottomesse all’avvicinarsi dei bianchi, i bambini che somigliavano in modo inquietante ai sorveglianti di mio padre, le donne che sparivano dai campi per mesi e poi tornavano senza i bambini che avevano chiaramente portato in grembo. Ma non feci nulla con queste osservazioni. Ero troppo debole, troppo dipendente, troppo asservita al mio stesso benessere per mettere in discussione il sistema. Mi dicevo di essere diversa dagli altri proprietari di schiavi, di trattare gli schiavi con più gentilezza. Ma la gentilezza non rende la schiavitù meno malvagia; permette solo al proprietario di schiavi di sentirsi meglio nel parteciparvi.
Per continuare a leggere, clicca su ( SUCCESSIVA 》) qui sotto!
