l’altezza di un ragazzo in piena pubertà piuttosto che di un giovane uomo. Ero esile, pesavo forse 50 chili, con ossa così delicate che il dottor Harrison una volta osservò che aveva lo scheletro di un uccello. Il mio torace era leggermente incavato, una condizione che i medici chiamavano pectus excavatum , conseguenza di costole che non si erano mai formate correttamente. Le mie mani tremavano costantemente, un leggero tremore che rendeva semplici azioni come scrivere o tenere in mano una tazza di tè un esercizio di concentrazione. La mia vista era pessima, tanto da richiedere occhiali pesanti che ingrandivano i miei occhi azzurri fino a renderli quasi comici. Senza di essi, il mondo era sfocato. La mia voce non era mai cambiata del tutto, rimanendo in quella goffa zona di confine tra ragazzo e uomo. I miei capelli erano sottili e castano chiaro, già radi nonostante la mia giovane età.
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