«Non è un mio problema.» Mi alzai, le mani che mi tremavano più del solito. «Padre, quello che stai descrivendo è diabolico. Vuoi usare il corpo di una donna senza il suo consenso per generare figli che saranno manipolati da finzioni legali per diventare eredi. Stai trattando le persone come bestiame da riproduzione, come animali.» «Sono animali agli occhi della legge.» La sua voce si alzò per eguagliare la mia. «Thomas, so che hai letto quei libri abolizionisti. Sì, lo so. Non sono cieco. Ti sei riempito la testa di sciocchezze sentimentali sull’umanità degli schiavi, ma la realtà legale è che sono proprietà. Io possiedo Dalila nello stesso modo in cui possiedo questa casa o questa sedia, e scelgo di usarla in un modo che risolva un problema.» «E cosa ne pensa Dalila?» «Farà quello che le viene detto. È proprietà, Thomas.» La sua opinione è irrilevante. Qualcosa dentro di me si è spezzato. Avevo passato tutta la vita a sottomettermi all’autorità di mio padre, ad accettare le sue decisioni, cercando di compensare il fatto di essere un figlio deludente. Ma questo era troppo. “No.” La parola uscì calma ma ferma. Mio padre sbatté le palpebre. “Cosa hai detto?” “Ho detto di no. Non prenderò parte a questo. Se vuoi portare avanti questo osceno progetto di riproduzione, lo farai senza la mia partecipazione o collaborazione.” “Ingrato miserabile!” Si alzò in piedi, con il viso arrossato. “Hai idea di cosa ho sacrificato per te? Delle opportunità che ho perso perché ho dovuto concentrarmi sulla ricerca di soluzioni per mio figlio difettoso? Dell’imbarazzo sociale di avere un erede che non è in grado nemmeno di svolgere l’unica funzione basilare che ci si aspetta da lui!” “Non ho chiesto di nascere così, e non ho chiesto di avere un figlio che avrebbe posto fine alla stirpe!” Lui gettò il bicchiere, che si frantumò contro il camino. «Sto cercando una soluzione, e tu me la rigiri in faccia con una specie di presunta superiorità morale che hai imparato dalla propaganda abolizionista!» «Non è propaganda dire che le persone non dovrebbero essere allevate come animali, padre. Se non vedi il male in quello che proponi…» «Vattene! Sparisci dalla mia vista!»
Uscii dalla biblioteca con il cuore che mi batteva forte e tutto il corpo che tremava. Andai in camera mia, chiusi la porta e mi sedetti sul letto, cercando di elaborare quello che era appena successo. Mio padre voleva usare una schiava come riproduttrice per generare eredi che sarebbero stati legalmente manipolati per ereditare la sua piantagione, e non vedeva nulla di male in questo piano. Anzi, lo considerava una soluzione ingegnosa a un problema irrisolvibile. Non riuscii a dormire quella notte. Continuavo a pensare a Delilah, alla vita che mio padre le stava progettando a sua insaputa e senza il suo consenso. L’avevo vista nella piantagione, naturalmente; era impossibile non notarla. Delilah aveva 24 anni, era alta quasi un metro e ottanta, con una corporatura robusta forgiata da anni di lavoro nei campi. Aveva la pelle color mogano lucido, zigomi alti e occhi che celavano un’intelligenza che aveva imparato a nascondere in presenza dei bianchi. Lei era quella che i capisquadra chiamavano una “schiava di prima qualità”, abbastanza forte da raccogliere 135 chili di cotone al giorno, abbastanza sana da lavorare durante le brutali estati del Mississippi senza crollare. Avevo sentito i capisquadra parlare di lei: “Questa Dalila vale tre operaie comuni. Mai malata, mai lamentata, lavora come una macchina”. Ma avevo anche sentito commenti più cupi: “Che peccato sprecare un tale potenziale riproduttivo nei campi. Una donna così dovrebbe avere figli ogni anno”. Ora mio padre voleva assicurarsi che quel potenziale venisse sfruttato. Non potevo permetterlo.
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