Entrammo nella baracca. Era una stanza singola, di circa 3,5 x 4,2 metri, con un pavimento di terra battuta e pareti di assi grezze. Un camino occupava una parete, spento nel silenzio della sera. Tre materassi di paglia grezza fungevano da letti. Delilah condivideva la baracca con altre due donne che lavoravano nella lavanderia. C’erano un tavolo rudimentale, due sgabelli, qualche pentola e alcuni vestiti appesi a dei ganci sul muro. Era lì che vivevano tre esseri umani. Il contrasto tra questa baracca e la mia stanza al maniero, con il suo letto a baldacchino, i mobili importati, i tappeti sontuosi e le pareti ricoperte di libri, era impressionante. Delilah rimase in piedi incerta al centro della stanza. “C’è qualcosa che non va, signor Thomas?” Da dove cominciare? Come si dice a qualcuno che tuo padre ha intenzione di usarlo come riproduttore? “Delilah, io… devo dirti una cosa. Mio padre sta progettando qualcosa che ti riguarda.” La sua espressione si fece attentamente neutra, lo sguardo che gli schiavi assumevano verso i bianchi che potevano rappresentare un pericolo. “Sì, signore.”
Le raccontai tutto: la mia infertilità, la disperazione di mio padre per avere degli eredi, il suo piano di farmi accoppiare con uno schiavo di un’altra piantagione, le macchinazioni legali che avrebbero trasformato i suoi figli nei miei eredi adottivi. Mentre parlavo, vidi sul suo volto passare shock, orrore e poi una sorta di stanca rassegnazione. Quando ebbi finito, rimase in silenzio per un lungo periodo. Infine, disse: “Quindi il giudice ha intenzione di usarmi come fattrice”. “Sì. E volevo che lo sapessi. Volevo avvertirti in modo che tu potessi… non so, prepararti. Resistere, se possibile, anche se so che è quasi impossibile data la tua situazione”. “Perché?” Ora mi guardava dritto negli occhi, la paura temporaneamente sopraffatta dalla curiosità. “Perché me lo stai dicendo, signor Thomas? Perché ti interessa quello che mi succederà?” Era una domanda legittima. Perché mi interessava? Avevo vissuto tutta la mia vita beneficiando della schiavitù senza mai metterla in discussione. Avevo indossato abiti fatti da schiavi, mangiato cibo preparato da schiavi, vissuto nel lusso costruito sul lavoro degli schiavi. Cosa rendeva questa situazione diversa? “Perché ciò che mio padre progetta è sbagliato. Non solo moralmente sbagliato in un senso astratto, ma specificamente sbagliato in un modo che non posso più ignorare.” “Pensi che la schiavitù sia sbagliata?” C’era scetticismo nella sua voce. “Penso,” cercai le parole giuste, “penso di aver letto troppo ultimamente. Libri che mi fanno mettere in discussione cose che ho sempre accettato. E quando mio padre ha esposto il suo piano, quando ha parlato di te come di bestiame da allevare per i suoi bisogni, qualcosa dentro di me non riusciva ad accettarlo.” “Ma tu possiedi ancora degli schiavi. Tuo padre possiede ancora me.” “Sì, e non ho una risposta a questa contraddizione.” Sono complice di un sistema che sto iniziando a comprendere come diabolico. Ma non potevo permettere che il piano di mio padre avesse successo senza almeno avvertirti.
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