rivolsero la parola. Non la guardarono nemmeno direttamente. Si limitarono a lavorare. Con una tacita intesa, usarono le loro spalle possenti per spostare il ramo. Uno di loro, l’uomo più anziano, con i capelli striati di grigio, estrasse da una sacca una piccola matassa di senue e, con dita agili, riparò abilmente il filo spezzato, rendendolo più resistente di prima.
Quando ebbero finito, le fecero un cenno lieve e rispettoso e tornarono al loro accampamento. Cora rimase lì, sotto la pioggia, sbalordita. Era stato un semplice gesto di gentilezza, non richiesto. Era un aiuto, qualcosa che non riceveva da un altro essere umano da 15 anni.
Quel gesto scalfì un altro pezzo della sua corazza, rivelando al di sotto un confuso miscuglio di gratitudine e sospetto.
Il momento più significativo arrivò una settimana dopo l’inizio della loro silenziosa veglia. Uno dei suoi muli, il più anziano, di nome Bartolomeo, si
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