cullai come qualcosa di fragile e inestimabile.
“Sofia”, dissi, guardando mia figlia e lasciando che le parole si sedimentassero in me. “Concentrati su ciò che è più importante per te. Torniamo a casa.”
Si affrettò verso un vecchio zaino in un angolo e ci infilò dentro un animale di peluche sdrucito, un quaderno e la foto che le avevo restituito. Tutto qui. Dodici anni di vita in una borsa logora.
Mentre scendevamo le scale, una donna con un grembiule macchiato ci bloccò l’ingresso. “Ehi”, disse bruscamente. “Dove la portate? Deve pagare due mesi di affitto.”
Lena cercò di scomparire nel mio petto.
“Quanto?” ho chiesto.
“Quattrocento”, disse la donna. “Più gli interessi di mora.”
Tirai fuori il portafoglio. Contai la mazzetta di banconote e gliela porsi. “Eccone mille”, dissi. “Tieni il resto. E se qualcuno ti chiede dove sono andati, digli che sono affidati a Grant Ellison.”
La donna guardò
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