sicurezza sulla mia scrivania ha iniziato a lampeggiare.
Qualcuno era fermo al cancello d’ingresso.
Di solito le guardie di strada congedavano i venditori molto prima che arrivassero a casa, ma in qualche modo una piccola figura è riuscita a passare. Ho ingrandito la telecamera.
Una ragazza. Forse dodici anni. Magra, con i capelli scuri raccolti in una coda di cavallo storta e una polo sbiadita della scuola pubblica che non le stava proprio bene. Stringeva una busta di plastica della spesa così piena che si inclinava di lato. Dentro, potevo vedere delle forme rotonde e luminose. Arance.
Si asciugò il sudore dalla fronte, prese fiato e premette il pulsante dell’interfono.
Ignorarla sarebbe stato facile. Avrei potuto lasciare che il sole la spedisse nella casa accanto e tornare ai miei fogli di calcolo. Era quello che faceva di solito l’uomo che ero diventato.
Ma il modo in cui le tremavano le
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