gambe, il modo in cui stringeva le labbra per non piangere, fecero breccia nella mia confortevole indifferenza.
Ho premuto il citofono.
“Chi è là?” La mia voce uscì più dura di quanto volessi.
La ragazza sussultò. Si avvicinò all’interlocutore. “Buongiorno, signore. Mi scusi se la disturbo. Mi chiamo Sofia.”
La sua voce era gentile ma cauta, piena di quel coraggio cortese che i bambini imparano quando la vita diventa troppo difficile. “Vendo arance, signore. Sono davvero dolci. Vuole comprarne un po’? Sto… cercando di aiutare mia madre con le medicine.”
In questa città si sentono centinaia di storie come questa ogni settimana. La gente tratta la malattia come un copione. Ma c’era qualcosa nella sua voce – cruda, stanca, improvvisata – che mi diceva che non si trattava di una messinscena.
“Aspetta lì”, dissi.
Lasciai l’angolo fresco e sicuro del mio ufficio e uscii. Il calore mi colpì immediatamente, avvolgendomi il collo.
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