Quando il cancello di ferro si aprì, la ragazza mi guardò con un misto di paura e speranza.
“Quanto?” ho chiesto.
“Cinque per tre dollari, signore. Oppure dieci per cinque. Sono davvero buoni, te lo prometto.”
Ho preso il portafoglio. Avevo solo banconote di grosso taglio. Da venti, da cinquanta, da cento. Ne ho tirate fuori cento.
“Li prendo tutti”, dissi. “E tengo il resto.”
I suoi occhi si riempirono di lacrime così in fretta che le fecero male. “Tutti? Signore, non ho… non ho resto per quella cifra.”
“Non ho bisogno di spiccioli”, dissi. “Se sono per le medicine di tua madre, allora è tutto. Ma, ragazzo, non sei al meglio. Sei pallido.”
Barcollò leggermente. “Sto bene. Solo che… non ho fatto colazione.”
Imprecai tra me e me. Alla città. Al sistema. A me stesso.
“Entra”, dissi, spalancando il cancello. “Ti prendo dell’acqua e qualcosa da mangiare. Non ti
Per continuare a leggere, clicca su ( SUCCESSIVA 》) qui sotto!
