medici e gli infermieri reagirono prontamente quando mi videro. Nel giro di pochi minuti, Lena era a letto, attaccata a una flebo, con l’ossigeno che le alleviava la tensione toracica. Furono prescritti esami e eseguite scansioni. Le parole “polmonite” e “anemia grave” aleggiavano nell’aria.
“Sta combattendo da sola contro questo problema da molto tempo”, mi ha detto il mio medico, il Dott. Harper, nel corridoio. “La buona notizia è che è ancora giovane e forte. Con le cure adeguate, ha buone probabilità di guarire completamente. Ma ha bisogno di riposo e stabilità.”
Pace. Stabilità. Due cose che mia madre mi ha portato via dieci anni prima.
Tornai all’appartamento. Sofia era seduta a gambe incrociate sul divano letto, intenta a disegnare su un album da disegno nuovo di zecca che le infermiere avevano portato. Alzò lo sguardo quando entrai.
“Come sta mia madre?” chiese a bassa voce.
“Meglio”, dissi, sedendomi accanto
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