era sulla soglia, con le lacrime che le rigavano le guance. Mi misi dietro di lei e le avvolsi le braccia intorno alla vita, appoggiando il mento sulla sua spalla.
“Non piangere”, mormorai. “Hai già fatto abbastanza.”
“Sono felice”, ha detto. “Mi sento come se… se solo chiudessi gli occhi, mi sveglierei di nuovo su quel vecchio materasso.”
“Non permetterò che ciò accada”, le dissi.
Quella sera, invece di mangiare nella sala da pranzo formale con il suo lungo tavolo solitario, stendemmo delle coperte in soggiorno e ordinammo una pizza. Sofia ne mangiò tre fette e ci raccontò storie della sua scuola, dei suoi amici e dei trucchi che usava al mercato per convincere la gente a scegliere le sue arance invece di quelle di qualcun altro.
Ogni volta che rideva, la casa sembrava riecheggiarla. Per la prima volta da quando mi ero trasferita lì, il silenzio non era pesante.
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