voce tremante. “Lena Morales?”
Sofia annuì, singhiozzando. “Sì. La conosci… la conosci? Sei tu il ‘Grant’ di cui parla quando è malata?”
Le ginocchia stavano quasi per cedere.
“Lei… dice il mio nome?”
“A volte”, sussurrò Sofia. “Pensa che io stia dormendo, ma la sento. Piange, si scusa e dice il tuo nome. Signore, cosa hai fatto a mia madre? Perché hai una sua foto?”
Tutti gli interrogativi irrisolti dell’ultimo decennio si scontrarono dentro di me. Lena non se n’era semplicemente andata. Se n’era andata da qualche parte con un segreto.
Guardai di nuovo Sofia. Aveva dodici anni. La cronologia mi colpì come un colpo.
“Vieni”, dissi infine, con la vista annebbiata dalle lacrime che non provavo da dieci anni. Le posai una mano sulla spalla, il più delicatamente possibile. “Non ho fatto del male a tua madre. L’amavo più di ogni altra cosa. E credo che stessi cercando te
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