Varcare di nuovo i suoi cancelli ti sembrò strano, come immergerti in una lingua che parlavi fluentemente ma che avevi volutamente smesso di usare in pubblico. La casa si ergeva sopra la città con quel tipo di sobria eleganza tipica dell’alta borghesia che rende il vero lusso quasi silenzioso. Terrazze in pietra calcarea. Interni in legno scuro. Personale che ti conosceva fin dall’infanzia e che aveva fatto finta di non accorgersi quando avevi pianto in dispensa dopo la morte di tua madre. Era casa, ma una casa con degli echi.
La seconda sera, hai cenato con tuo padre sulla terrazza ovest.
Il tramonto tinse la città di bronzo. Le luci si accendevano a gruppi nei quartieri che Diego un tempo descriveva solo in termini di segmenti di mercato. Alejandro tagliò il suo branzino con calma chirurgica e disse: “Sai, lo chiamano spericolato, non sfortunato”.
Hai alzato lo sguardo dal tuo
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