di neve di carta a Natale.
Quando raggiunsi la porta d’ingresso, mi fermai e osservai i numeri di ottone che brillavano dolcemente alla luce del portico.
Gli stessi numeri.
La stessa casa.
Ma non è la stessa storia.
Quando sono tornato in Francia, qualcosa dentro di me si era radicato, qualcosa che non avevo capito fosse ancora irrisolto. La giustizia raramente è elegante. Non arriva con una colonna sonora. Di solito si manifesta con dichiarazioni stampate, titoli corretti, serrature cambiate e persone costrette a dire le cose chiaramente perché non c’è più spazio per le bugie. Ma ha importanza comunque.
Un mese dopo, mia madre mi spedì un pacco.
Dentro c’era la tazza blu di cui aveva parlato prima, avvolta con cura nella carta di giornale, insieme a quella vecchia foto del giardino in cui mi si vedeva con il dente incisivo mancante. Sul retro della cornice era attaccato un
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