stessa vista dalla strada, ma quando mia madre ha aperto la porta d’ingresso, qualcosa dentro di me si è calmato in un modo che non era successo la prima volta. Il portico scricchiolava ancora nello stesso punto. Il corridoio profumava ancora leggermente di lucidante al limone e vecchi libri. Il piccolo piattino di ottone vicino all’ingresso conteneva ancora chiavi che nessuno avrebbe mai potuto identificare. La familiarità è tornata a poco a poco.
Mia madre mi ha abbracciato più a lungo del solito.
Non in modo teatrale. Non con le lacrime. Solo per il tempo necessario perché abbia un significato.
«Ho preparato del pollo», disse lei ritraendosi, come se questo spiegasse tutto.
“Spiega abbastanza.”
Dentro, la casa sembrava un po’ sottosopra. Alcuni mobili erano stati spostati. Una lampada che detestavo era sparita. La foto di famiglia incorniciata di anni fa, quella in cui la mia sorellastra sorrideva come se avesse
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