vinto qualcosa e io sembravo già con un piede fuori dalla porta, non c’era più dal caminetto.
L’ho notato subito.
Mia madre mi ha visto accorgermene.
“Ho messo via alcune cose.”
Ho annuito.
Bene.
Abbiamo trascorso il primo giorno a sbrigare faccende pratiche. Incontrare l’avvocato. Rivedere il piano di pagamento. Cambiare le password. Aggiornare l’accesso agli account. Assicurarci che ogni legame legale tra la casa e i miei fratelli fosse stato completamente eliminato. Era un lavoro noioso, ma necessario, e mi è piaciuto. Niente ti restituisce la fiducia nella realtà come le scartoffie.
Quella sera, dopo cena, mia madre tirò fuori una scatola di cartone dall’armadio del corridoio.
“Ho trovato questi”, ha detto.
All’interno c’erano vecchie fotografie, compiti scolastici, biglietti d’auguri, disegni, tutte quelle morbide testimonianze cartacee di una vita che qualcuno aveva vissuto senza bisogno di giustificarla. Ci sedemmo a gambe incrociate sul tappeto del soggiorno, proprio come facevamo
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