Mi sono fermato.
Ho cercato la parola. Ma non c’era.
La metafora che usavo sempre, il linguaggio dell’edilizia, la terminologia delle strutture portanti, la struttura che avevo avvolto intorno a tutta la mia vita interiore come barre d’acciaio nel cemento armato – tutto era scomparso.
Ho aperto bocca e non c’era nessun piano. Nessun calcolo. Nessuna struttura. Solo una donna in cucina che non riusciva a finire una frase.
Quella era la parte che mi spaventava.
Non il pianto che è arrivato dopo. Non gli appuntamenti annullati o i messaggi senza risposta. Il momento in cui ho perso la capacità di parlare.
Perché il mio linguaggio è il mio modo di tenermi in piedi. È la struttura all’interno della struttura.
E quando calò il silenzio, capii per la prima volta
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