Non era elegante. Non era cinematografico.
Era il suono che una struttura emette quando l’ultimo rinforzo cede e non rimane più nulla tra la struttura e il terreno.
Ho pianto finché non mi facevano male le costole. Finché non mi si sono gonfiati gli occhi. Finché la gola non mi si è stretta come una puntura di spillo e ogni respiro è diventato una contrattazione.
James si sedette accanto a me sul pavimento, nella stessa posizione di prima. Con la schiena appoggiata ai mobili della cucina. E non disse che andava bene. Non disse che sarebbe migliorato.
Ha detto: “Non ti dirò che non importa. Importa eccome. Sono i tuoi genitori e hanno rotto qualcosa.”
E poi, dopo un po’:
Ma devi assolutamente ascoltare questo. Che ci sposiamo su una scogliera, in un municipio o
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