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quella cura. A tutta quella precisione. A tutta quella preparazione tecnica, pensata per due persone che l’hanno strappata tra un sorso di caffè e l’altro.

Qualcosa mi ha attraversato il braccio. Nessuna decisione. Solo una corrente. Come se un circuito si stesse chiudendo.

E ho scagliato il quadrato contro il muro.

Ha colpito il muro a secco con un suono che non dimenticherò mai. Non un forte botto. Un suono penetrante. Un tonfo breve e sordo.

E poi rimase lì appeso. Un braccio ancorato al muro. L’altro puntava verso il soffitto come una mano storta. Polvere di gesso si sollevava vorticosamente.

James era in piedi sulla soglia.

Non so quanto velocemente si sia mosso, ma era lì.

E lì mi ritrovai di nuovo a terra, questa volta non seduto, ma rannicchiato. Le ginocchia contro il petto. Le braccia intorno alle tibie. E il suono che uscì da me fu qualcosa

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