Non mi importava.
La realtà non è mai simmetrica.
Una volta indossato l’abito, la signora Park frugò nella borsetta ed estrasse un piccolo sacchetto di seta. Dentro c’era una molletta per capelli d’argento a forma di gru con le ali spiegate.
«Mia madre me l’ha dato all’aeroporto di Incheon il giorno in cui ho lasciato la Corea», disse. La sua voce era decisa, ma le sue mani erano irrequiete. Disse che per lei ero morta. Ma all’ultimo momento, me lo mise in mano e disse: «Torna indietro».
Mi guardò.
Voglio che tu lo indossi oggi.
Ho chinato il capo.
Mi infilò la forcina tra i capelli, sopra l’orecchio sinistro; le sue dita indugiarono un attimo, la sistemò e si assicurò che fosse ben fissata, come una madre che controlla che tutto sia a posto prima di lasciar andare.
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