incorniciate: ritratti di matrimonio, Pete e la donna all’altare, le ragazze con abiti coordinati in quello che sembrava un viaggio di nozze.
Alice, la donna, continuava a fissarmi. “Forse doveva succedere. Forse il destino voleva che li trovasse.”
Pete scattò: “Trovarli? Di cosa stai parlando?”
“È la loro madre! Forse è ora che tornino da lei.”
Mi sono bloccata. “Cosa hai detto?”
Alice mi guardò dritto negli occhi. “Quelle ragazze… sono tue. Le figlie che ti avevano detto essere morte.”
La negazione di Pete fu immediata, ma la sua paura era evidente.
Ho alzato il telefono. “Pete, hai trenta secondi per iniziare a dirmi la verità. Se non lo fai, la prossima volta che chiamo è alla polizia. Quelle ragazze sono mie figlie?”
Sbuffò nervosamente. “Non dire sciocchezze, Camila. Quelle non sono tue figlie.”
Ho toccato lo schermo.
«Aspetta!» urlò, slanciandosi in avanti. «Camila, fermati! Ti prego. Ti racconterò tutto.»
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