di quelle che servono a umiliare.
“Comunque, lassù fa più fresco”, ha aggiunto.
Freddo.
Il tetto era uno spazio angusto con un tetto di metallo, un vecchio letto pieghevole, scatole impolverate e un ventilatore debole che funzionava a malapena. Nel caldo di maggio, sembrava più un luogo dove regnava il disagio che un posto pensato per riposare.
Mio padre diede una rapida occhiata al giornale.
“Non fare scenate, Sofía. Dovresti essere grata che ti abbiamo permesso di restare qui.”
Un tetto.
Non una casa. Nemmeno una stanza: solo un luogo in cui esistere.
Annuii. Conoscevo già il mio ruolo: la figlia che non aveva avuto successo, che non si era sposata, che non aveva nulla di rilevante da mostrare. Quella che non corrispondeva alla loro idea di successo.
Sono andata nella mia vecchia stanza e ho fatto le valigie in silenzio. Per la prima volta quel giorno, ho potuto respirare.
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