una risorsa che aveva esaurito già all’età di dieci anni. Sentì semplicemente il mondo trasformarsi.
Il matrimonio fu un susseguirsi sordo di passi e risate soffocate e spezzate. Si svolse nel cortile fangoso del magistrato locale, lontano dagli occhi indiscreti dell’élite del villaggio. Zainab indossava un rozzo abito di lino, l’ennesimo affronto da parte delle sue sorelle. Sentì la mano callosa di uno sconosciuto afferrare la sua. La sua presa era ferma, sorprendentemente sicura, ma la manica era a brandelli, il tessuto si sfilacciava contro il polso.
“Questo ora è un tuo problema”, ribatté Malik, come se una porta si fosse chiusa in faccia alla sua vita.
L’uomo, Yusha, non disse nulla. La condusse via dall’unica casa che avesse mai conosciuto, i suoi passi fermi persino nel fango. Camminarono per quelle che sembrarono ore, lasciandosi alle spalle il profumo di gelsomino e legno levigato, sostituito dall’odore salmastro e di decomposizione
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