La diciottesima tata uscì di corsa dalla villa sanguinante. “Quel bambino è un mostro!” gridò. Io ero solo una domestica di 22 anni assunta dal boss mafioso più temuto della città. Quando suo figlio di 4 anni mi aggredì con una statua di bronzo, non urlai né mi licenziai. Mi inginocchiai e lo abbracciai. Il bambino scoppiò in lacrime. Non parlava da due anni, da quando sua madre era stata assassinata. Quella notte, mentre lo rimboccavo, il piccolo mi afferrò la manica e sussurrò la sua prima parola: “Porta”. Il boss mafioso impallidì.

Dallas erano venuti e se n’erano andati, con le gambe ammaccate e sospiri di sconfitta.

Stavo giusto cercando di lucidare la credenza in mogano vicino alla grande scalinata quando ho sentito l’urlo.

Fu un suono stridulo e selvaggio, che squarciò il pesante silenzio della casa. Mi voltai di scatto. Mason arrivò di corsa lungo il corridoio, il suo visino arrossato da un panico maniacale. Nelle sue piccole mani, teneva una pesante e massiccia scultura di bronzo raffigurante un cavallo impennato: un’opera d’arte che avrebbe dovuto essere ben oltre la sua portata.

Le guardie nel corridoio reagirono, ma erano troppo grosse, troppo lente e troppo timorose di fare del male al figlio del capo.

Mason scagliò il cavallo di bronzo. Non colpì una guardia. Colpì me.

Il metallo mi colpì alle costole inferiori con uno schianto agghiacciante. L’aria mi mancò dai polmoni in un istante. Caddi in ginocchio, il mocio sbatteva

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