La luce del fuoco conferiva alla sua pelle un colorito bronzeo e proiettava l’ombra della sua mascella. Rimase vicino, ma senza apparire presuntuoso.
«Le tue mani», disse, abbassando lo sguardo sul mortaio e sul pestello, sulle foglie, sulle sue dita ruvide, «hanno tirato fuori le mie figlie da una tomba. Hanno fatto medicine con le radici, cena con gli avanzi e rifugio tra quattro mura durante una tempesta. Non credo di aver mai visto niente di più bello.»
Mara una volta credeva di aver smesso di arrossire. Si scoprì che semplicemente non aveva sentito la voce giusta.
Abbassò lo sguardo perché guardarlo le sembrava pericoloso. Era così che la solitudine tradiva le persone, si disse. Vestiva le brevi consolazioni con gli abiti della permanenza. Ma l’avvertimento non impedì al calore di diffondersi.
Due giorni dopo, il tempo migliorò a sufficienza da rendere possibile il viaggio, e quel tepore venne messo
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