parzialmente riparato dalla neve. Inizialmente lei pensò che fosse morto. Il suo viso era di un bianco-bluastro pallido alla luce della lanterna, i capelli scuri incrostati di ghiaccio, le ciglia ricoperte di brina. Indossava solo una camicia di cotone fradicia. Niente cappotto. Niente cappello. Niente guanti.
Poi Mara capì il perché.
Il suo pesante cappotto di lana era avvolto attorno a due piccoli corpi rannicchiati contro il suo petto.
Si inginocchiò così in fretta che la neve le inzuppò il vestito fino alle ginocchia. Sollevando il lembo del cappotto, vide due bambine che la fissavano con enormi occhi scuri. Gemelle, forse di cinque anni. Le loro guance erano screpolate e rosse, i riccioli umidi di neve sciolta, le manine aggrappate alla camicia gelata dell’uomo che le teneva in braccio, anche quando erano prive di sensi.
Un bambino si protese verso Mara con le dita tremanti.
«Papà non si sveglia», sussurrò.
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