figlio.
E mentre guardava Elena mescolare il contenuto della pentola con lo stesso movimento costante e ritmico che aveva usato in quell’angusto appartamento del Queens trent’anni prima, si rese conto che la ricchezza non si misurava da quanti soldi avevi in banca, ma da chi eri disposto a versare il tuo sangue quando il mondo cercava di portartelo via.
Aveva speso milioni per costruire un regno, ma ci vollero una pesante pentola di ferro e la schiena spezzata di sua madre per insegnargli che l’unico trono che valesse la pena avere era quello a capotavola, dove tutti erano amati e nessuno era invisibile.
La salsa era perfetta.
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