anni.
Julian non aprì nemmeno l’articolo. Eliminò la notifica con uno swipe e tornò ai fornelli.
«Mamma», disse Julian, guardando la pentola che sobbolliva lentamente.
“Sì, Julian?”
“Stavo pensando. Forse dovremmo aprire quella fondazione di cui abbiamo parlato. Per le infermiere in pensione che hanno bisogno di un posto dove stare. Un vero posto. Non una struttura.”
Elena sorrise, un’espressione di pace profonda e meravigliosa. “Mi piacerebbe. Mi piacerebbe moltissimo.”
Lei allungò la mano e gli prese il cucchiaio di legno. “Ora, levati di mezzo. Stai occupando troppo spazio sui fornelli e questa salsa non si finirà da sola.”
Julian fece un passo indietro, osservando la madre al lavoro. Il sole stava tramontando, proiettando lunghe ombre dorate sul pavimento della cucina. La casa profumava di basilico, pomodori e di una sensazione di sicurezza.
Per la prima volta nella sua vita, Julian Rossi non si sentiva un miliardario. Si sentiva un
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