Ho infilato la chiave nella serratura della porta sul retro della casa della mia defunta madre. Un tempo qui si sentiva profumo di cannella e di libri antichi. Ora, l’aria che mi accoglieva era stucchevole, impregnata dei diffusori di lavanda artificiale che Victoria Hensley, la mia matrigna, aveva comprato a dozzine. Mio padre, Thomas Hensley, aveva trascorso gli ultimi cinque anni a cancellare sistematicamente l’esistenza di mia madre, sostituendo i suoi mobili antichi in rovere massello con i costosi e pacchiani mobili a specchio e le sedie in acrilico di Victoria.
Appena ho messo piede nel corridoio, una raffica di risate stridule e teatrali è esplosa dalla sala da pranzo formale.
“Oh mio Dio, ragazzi, questa cura dei dettagli è davvero eccezionale.”
Era la mia sorellastra, Haley Hensley. Era in piedi al centro della stanza, illuminata dal bagliore duro e accecante di un anello luminoso professionale, in diretta
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