Perché ci sono piccoli momenti che non sembrano importanti finché non si comprende che sono l’inizio di una verità.
Ho infilato con cautela le dita all’interno e ho tirato indietro la fodera interna. Si è staccata facilmente, troppo facilmente. Dietro c’era una specie di scomparto nascosto.
Il mio cuore ha iniziato a battere più forte.
Dentro c’era una busta nera.
Solo una.
Pesante.
Sigillata.
Non c’era il mio nome sopra.
Niente di scritto.
La tenevo tra le mani e sentivo freddo.
Non era ancora paura.
Era un presentimento.
Ho aperto la busta.
La prima cosa che ho visto sono state delle fotografie.
Daniel.
In un hotel.
Daniel con una donna.
Daniel che sorrideva in un modo che non faceva più con me.
Continuavo a tirare fuori dei fogli.
Scontrini.
Prenotazioni.
Copie di bonifici.
E poi… documenti.
Documenti con la mia firma.
O quella che
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