anni. Sentì semplicemente il mondo tremare.
Il matrimonio fu un sordo e ritmico frastuono di passi e risate soffocate e spezzate. Si svolse nel cortile fangoso del magistrato locale, lontano dagli occhi indiscreti dell’élite del villaggio. Zainab indossava un rozzo kilt di lino: l’ultimo ricordo delle sue sorelle. Sentì una mano sconosciuta stringere la sua callosa. La sua presa era ferma, sorprendentemente ferma, ma la manica era a brandelli e il tessuto si stava sfilacciando al polso.
«Questo ora è un tuo problema», ringhiò Malik, mentre il suono della porta che si chiudeva sbattendo risuonava per sempre.
L’uomo, Yusha, rimase in silenzio. Si allontanò dall’unica casa che conosceva, i suoi passi sicuri anche nel fango. Camminarono per ore, lasciandosi alle spalle il profumo di gelsomino e legno levigato, sostituito dall’odore salmastro e putrido della riva del fiume e dall’aria densa e umida della periferia.
La loro casa era una baracca
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