— Tua sorella verrà con suo marito, quindi alloggerai nella camera sul tetto.

Mia madre lo disse senza esitazione, continuando a sistemare i piatti come se mi stesse chiedendo di fare qualcosa di semplice. Nessuna scusa. Nessuna esitazione. Solo quel tono freddo e familiare che la mia famiglia aveva sempre usato quando doveva decidere qualcosa per me.

Ero appena arrivata a casa dei miei genitori, in un vecchio quartiere di Zapopan, con una valigia, uno zaino e mesi di stanchezza alle spalle. Per loro, ero rimasta chiusa in camera mia a “fare cose al computer”. Per mio padre, significava che non avevo una direzione. Per mia madre, significava che non capivo la vita vera. Per mia sorella Daniela, ero l’esempio di ciò che non si doveva diventare.

«Non fare quella faccia, Sofía», disse Daniela con nonchalance, sorseggiando il suo drink. «È solo una notte.»

Suo marito Arturo ridacchiò sottovoce, una risata

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