quanto le sarebbe stato portato via. Mi chiesi se avesse implorato. Mi chiesi se le avessero detto che era isterica, instabile, ingrata. Mi chiesi quante volte mio padre avesse messo in pratica quel particolare trucco prima di usarlo su di me: ferire qualcuno, e poi considerare il suo dolore come la prova che se lo meritava.
“E adesso cosa succede?” ho chiesto.
Claire fece scivolare la guaina di plastica sul cruscotto. “Ora smettila di accettare la versione di proprietà di tuo padre.”
Quando tornai a casa quel pomeriggio, la pioggia si era attenuata in una nebbiolina, ma il mondo mi sembrava ancora diverso, ogni casa, ogni albero e ogni macchina che passava portavano una strana e nuova nitidezza. Claire mi seguiva con la sua auto. Osservavo i suoi fari nello specchietto retrovisore e mi sentivo come se fossi seguita non da una sconosciuta, ma da un pezzo di storia perduto.
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