hai niente. Ora non ti è rimasto più niente, e hai una donna che non può nemmeno vedere il pane che mangia.”
Lo sentì muoversi contro lo stipite della porta. «Forse», disse dolcemente, «non avere niente è più facile quando si ha qualcuno con cui condividere il silenzio».
Le settimane che seguirono furono un lento risveglio. Nella casa del padre, Zainab viveva in uno stato di privazione sensoriale, costretta a rimanere immobile, in silenzio, invisibile. Yusha fece l’opposto. Divenne i suoi occhi, ma non attraverso la semplice descrizione. Dipinse il mondo nella sua mente con la precisione di una maestra.
«Oggi il sole non è solo giallo, Zainab», disse lui mentre sedevano in riva al fiume. «Ha il colore di una pesca appena prima che inizi ad ammaccarsi. È pesante. Sembra una moneta rovente premuta nel palmo della mano.»
Le insegnò il linguaggio del vento: come il sussurro dei pioppi
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