chiedere permesso.
Poi, l’esplosione. Un ordigno improvvisato. Luce bianca. Il mondo fatto a pezzi. Urla. Terra in bocca. E l’ultima immagine: il corpo del cane che si lancia verso di lui, spingendolo fuori dalla linea d’impatto.
Quando si svegliò in ospedale, gli dissero che il cane non ce l’aveva fatta. Che erano “così dispiaciuti”. Che lui era “un eroe”. E pianse come non aveva mai pianto prima, con un dolore che non sapeva dove mettere.
Sul molo, Don Ernesto aprì gli occhi, che erano umidi.
«Mi hanno detto che è morto», disse a fatica. «L’ho tenuto nascosto per anni. Ma quel segno… quel segno è stato fatto lo stesso giorno in cui… ha portato via la mia gente.»
Valeria si bloccò. Le si formò un brivido. Conosceva il fascicolo della Delta: “soccorso post-esplosione; trasferimento; addestramento; servizio attivo”. Lo aveva letto come si leggono documenti, senza immaginare che la carta respirasse.
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