cui smettevano di essere zone di guerra. Prima diventavano silenziose in modo sospetto, come se aspettassero di vedere se le vecchie voci sarebbero tornate. Salivi le scale attraversando stanze che portavano ancora l’odore del profumo di Margaret, i suoi giudizi piegati, i suoi infiniti commenti su come una brava moglie dovesse disporre i fiori, lavare la frutta e la verdura, stare seduta durante le videochiamate su Zoom, ridere troppo forte, mangiare troppo poco, indossare i leggings troppo spesso e, in qualche modo, fallire comunque nell’essere femminile rifiutandosi di rimpicciolirsi abbastanza per i suoi gusti.
Ti fermasti sulla soglia dell’ala degli ospiti.
Il letto era ancora ricoperto dalla trapunta verde pallido che lei insisteva fosse “più elegante”, anche se a te non era mai piaciuta. I suoi occhiali da lettura erano appoggiati accanto alla lampada, lasciando due deboli cerchi di polvere sul comodino. Sul comò c’era una foto incorniciata d’argento di
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