Dana gli disse di prendere l’essenziale e di lasciare il resto.
Lo fece, seppur lentamente, come se la lentezza stessa potesse in qualche modo essere considerata profondità. Lo osservasti dalla cucina mentre si muoveva per le stanze raccogliendo camicie, caricabatterie, kit da barba, scarpe, una foto incorniciata dal comò della camera da letto e la brutta coperta blu scuro che sua madre adorava perché non si abbinava a niente. Ogni pochi minuti sembrava volesse tornare indietro e pronunciare l’unica frase che avrebbe potuto ancora contare. Non la trovò mai. Quando il secondo lucchetto scattò alle sue spalle, era diventato solo un altro uomo in piedi su un vialetto che si rendeva conto che essere in ritardo non era la stessa cosa di essere quasi in tempo.
La casa sembrava inquietante una volta che tutti se ne furono andati.
Non ancora pace. Raramente le case diventavano tranquille il giorno stesso in
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